Пахнет...ладаном. Бревалаэру видятся кресты и блестящие купола церквей, и на губах сама собою рождается улыбка, потому что не здесь, о, нет, далеко не здесь должно видиться присутствие длани божьей, ему наверняка противны эти бесовские штучки, ибо люди и созданы для того, чтобы спокойно принимать то, что дано свыше, не пытаясь при этом заглянуть вперед. Но запах ладана щекочет ноздри, смешиваясь с пылью от старых магических книг и карт, с легким дымком от пепла и призрачным алкогольным душком, и неясно, на кого грешить, на хозяина лавки, коим не может быть этот мальчик, как бы ни бравадился - не дорос ещё, или в том вина самого Бревалаэра, отправившегося в Лютный и не сумевшего перед этим не принять нп грудь для храбрости или от горя. Хотя... Есть только легкая горя тень, миндальный привкус в белом вине, что налили ему на сей раз, просто от того, что слишком редко теперь выпадает возможность навестить места, бывшие родными когда-то давно. А в остальном - через несколько переулков отсюда, где у людей осанка прямее и ботинки чище, его ждет томное счастье, в чьи волосы можно зарыться носом, вдыхая кокетливый запах вишни. Вишневый же привкус имеет сама кожа, и думая об этом, Брев сжимает длинные пальцы, привыкшие к захвату метлы или чего интереснее, на ремешке барсетки, так, что застежка врезается в пальцы и наверняка оставит белый след. При этом глаза его становятся на оттенок чище, светлее. Одного воспоминания хватает, чтобы расцвело сердце,  и дышать стало легче. Другой сорт магии, больше доступный здесь, чем за этими стенами, магии опасной и похожей на стихию в своем не подчиняющимся никому и ничему огне. Поэтому тоже он сюда пришёл, если не окажется и вовсе единственной причиной. Карьера пусть горит синим пламенем, если что, его запасов, денежных и не только, хватит на безбедное будущее для себя и возлюбленного. Но только... Настоящее ли? Что нашел такой красавец в старике? Почему при мысли о Фэе танцует сердце? Неужели все случилось само собой. Неужели Дюбуа заслужил это счастье в итоге. И ничего, ничего не разлучит их, никакая внезапная беда, ни какой-нибудь более юный красавчик на белом лимузине вместо несчастного мотоцикла?
Старый дракон над златом чахнет. Фрэнсиса бы приковать к кровати и никогда не выпускать в свет. Его, его... Любовь. Повезло почти к концу жизни, нечего сказать.
Темные глаза изучающе щурятся. Бревалаэру мальчишка этот, что предоставит ему свои услуги, кажется то ли редкой птицей какой, то ли лисьим восточным божком. Забавный такой, но все равно - ребёнок почти. Все темнеет внутри и сжимается при мысли о том, что тот, кто в сердце зажат, годами-то от этого недалеко отошёл, если не младше. Опять же - почему? Может, его проклянули? А Фэя-то за что? Любого убьет за него. Заживо сдерет шкуру.
Смотрит на чужую тень, и усмехается. Лисья. Вот, мазнул по стене призрачный темный хвост. А сам Дюбуа - нет, даже не сокол. Старый ворон, расправляющий крылья, дабы взлететь к небесам и поглотить луну, как кусок сыра.
Садится на стул, чувствуя, даже не слыша, слабый скрип.
- Мальчик...Эрик. - Поправляет сам себя, неловко кашляя. Знает родителей Эрика, потому что заходит иногда к ним в чайную, любит их чаи больше любых, какие ни пробовал, а вот самого юношу - чуть ли не впервые. Особенно так близко. - Предложи мне всё, что имеешь. Я хочу самое точное и дорогое гадание. - Захотелось чая или ещё того вина с миндальными дольками. На обратной дороге купить бы ещё бутылку домой. Хочется зажмуриться, как довольному коту, но не перепутал ли - таких, как он, коты хватают когтями за крылья и рвут не части. А лисы предпочитают куриц...
Красивый юноша. Необычный довольно-таки. Много видел и смешанных, и азиатов, а этот - особенный. Или так действует атмосфера, которая вон тот, например, стеклянный шар делает резко магическим и гадальным. Бутафория для магглов, да и только!
В пальцах Эрика наверняка магии больше. И больше тянется душа Бреваля, чья жизнь состоит из риска, к картам. Есть такие одни, никогда не лгущие, почти живые - Таро. Но еще тянется разум к гаданию на кофейной гуще и чайных листах, или еще где, растянуть время здесь на подольше - все игрушечное. Уроки подобные в Хогвартсе его так за душу не брали, а вот юноша этот на них, видимо, не зевал.
Сказать больше нечего. Хочет слушать чужие слова и наслаждаться улочками, наверняка юный Мансфилд найдёт, чем его удивить. Язык-то подвешен, сразу видно. Такие Дюбуа нравятся. Дома вот, золотой птицей, или в кабаре - звездой вечера, есть такой. А больше и не надо... Удержать бы. Ворону тошно от таких низменных мыслей, но ничего не поделать. Он с командой в разъездах почти все время, не скучно ли Фэю? Надо предложить забрать его с собой хоть пару раз. Или не лучшая мысль? Всю жизнь решал сам, а сейчас бы - нестись по волнам гаданий, отдаться судьбе. Верит в неё. Треть жизни точно позади - а верит, иначе бы и не пошёл. Его решения - попытки маленькой лодки в бурю выбраться. Бесполезно. Может в руки, в железные кулаки взять разве что квиддич - и берет, держит крепко. Не будет думать, на каком месте останется в следующем сезоне, и не выпадет ли из десятки. Не выпадет, хоть и рано зарекаться.
Будь, что будет. Как карты лягут.