- Да вы, блять, шутите, - выругался Марс, гладя на дом, который составлял привычную картину его вида из окна. Он даже поднялся из-за письменного стола, оставив работу в состоянии раздрая, чтобы подойти, опереться руками о подоконник и осудить взглядом здание с чуть более близкой дистанции.

Всё это время. Буквально ВСЁ время. Ах ты ж с- ...

Марс сделал очень глубокий вдох. И очень медленно выдохнул.

- Сука, - сказал он без выражения.

К литературным критикам Марс Дейли относился с должной терпимостью. Литературные критики нужны, говорил он себе, ревностно следя за тем, чтобы не пропустить очередной выпуск журнала "Какой Колдун" с соответствующей воскресной колонкой. Литературные критики - они ведь почти что писатели, да? Условно. Скорее даже, они - часть аудитории, о которой никто не мечтает. Потому что вряд ли в чьи-то радужные грёзы и планы на перспективное будущее входит аудитория, имеющая возможность публично кинуть в твоё литературное детище подгнившим томатом.

Так вот критики... Ведущий колонки полностью оправдывал её название - Марсу он представлялся типом исключительно злобным и очень элитарным, под стать слогу и репутации периодики. Но нужно было отдать ему должное, все рекомендации, которые журналист методично выписывал в отдельный блокнот для последующего ознакомления с публикациями, выбирались с высоты человека, обладающего отменным вкусом. Дейли ещё ни разу не разочаровался.

Ну. До поры, конечно.

Не то чтобы он был разочарован увидеть критическую заметку на собственную статью, совсем нет. Он был одновременно удивлён и польщён и... необычайно, просто НЕОБЫЧАЙНО зол по этому поводу.

Этот гад мог выбрать что угодно. Серьёзно. Осуди он писательский стиль, общую манеру структуры статьи, его предвзятость - с Марса всё сошло бы как с гуся вода. Это ведь наоборот здорово, когда есть взгляд со стороны, которым можно без зазрения совести попользоваться себе во благо.

Но нет. Эта злобная тварь осудила идею. И что ещё хуже - конкретно эту.

- Ты еще со сквибами о сквибах поспорь, гаденыш... - скрипнул зубами Марс, едва дочитав колонку, и отложил номер до лучших времён, надеясь благополучно остыть если не к утру, так к вечеру следующего дня точно.

...Остыть раньше, чем он настрочил адресное письмо Злобному Критику и отправил его в редакцию, не вышло. Нужно ли говорить, что спустя даже целую неделю (или две?..) он так и не получил никакой весточки?

Он начал копать, ему нужны были ответы. В силе собственного упорства найти человека за псевдонимом из двух слов было что-то совершенно для Марса непостижимое. Почти всегда уравновешенный и спокойный, и этим так не похожий на отца, Дейли-младший редко когда докатывался до крайностей и маний, но в этот раз, как сказал бы один из его товарищей, у него "предохранитель отхреначило нафиг". Ирландская кровь, которая внезапно обнаружила, что она существует, воспользовалась случаем и радостно вскипела. Оставалось только плыть по течению и надеяться, что когда-нибудь случится заводь.

К тому моменту, когда Марсу удалось заполучить точный адрес, он уже толком не помнил, в каком конкретном номере была злополучная кусачая заметка. В прошлом? Позапрошлом? Его рабочие недели имели особенность сливаться между собой в фортнайты, поэтому отличить одно воскресенье от другого (на самом деле, от любого другого дня, а не только себе подобного) казалось той ещё задачей.

И вот у него есть адрес, и адрес этот - Паффапод драйв. Дом 16. Дом напротив. Дом напротив его окон. Марс и так в последние дни страдал от жары (чары друзей-соседей держались в помещении ровно до того момента, как открывалось окно, а он не мог оставить сову без возможности летать), а тут... Он точно не мог сказать, что конкретно останавливало поток мыслей в этот момент. Паффапод драйв 16. Он чувствовал себя троллем из книг того занятного маггловского автора, где способности их интеллекта напрямую зависели от того, насколько холодна была их голова. Буквально.

Паффапод драйв 16...

На выходе из квартиры Марс заглянул в зеркало, поскрёб образовавшуюся недельную бороду, выгнав из головы светлый и даже немного блестящий образ бритвы, и точно так же без мыслей направился к лестнице.

Паффапод драйв 16.

Пересечь улицу, найти подъезд, подняться на этаж, отыскать дверь. Done, done, done, done - галочками напротив каждого пункта: мыслей всё ещё не было, но уже возникали образы вместе с вернувшимся ощущением жгуче-кипящей смеси, бегущей по венам. Вид дверной полировки, однако, немного охладил решимость и перезапустил процесс рационального мировосприятия. В данном случае, рациональность офигевала от того, что сборная волна эмоций пригнала Дейли на порог совершенно незнакомого ему человека. Марс собрался с духом - для чего ему пришлось прислонился лбом к прохладной двери и сделать уже который глубокий вздох за день, - и настойчиво постучал.

Затем он постучал ещё раз.

И ещё.

Греческая узда нервов окончательно порвалась, зацепившись за факт, что человек, которого в миру звали Арчибальд О’Кэрролл, с вероятностью в 99,8% сейчас находился у себя дома. От злости и внезапно сошедшего лавиной огорчения Марс со всей дури саданул дверь плечом…

…и с недоумением обнаружил, что высадил её.

Перед непосредственным владельцем жилья (он так и знал, что тот дома!..) Марс предстал во всём великолепии отцовской футболки, которая была больше него как минимум на размер (а то и целых два), с цветастым живым принтом, демонстрирующим Веронику Крам, победно поднявшую кулак с зажатым в нём снитчем. Что делать дальше - Дейли понятия не имел, потому что не намеревался добиться настолько, гм, эффектного появления себя на чужой территории. Но, как любил повторять его преподаватель из ВАДИ, если накосячил с текстом - импровизируй и исправляйся.

Марс Дейли, небритый, уставший и в дурацкой летней футболке, солидно приосанился.

- …Добрый вечер.

[icon]https://b.radikal.ru/b24/1801/74/94dc221c2760.jpg[/icon]