Мод перелил то, что осталось на донышке, сначала в другую полупустую бутылку, поболтал, как следует встряхнул, а потом слил все в свою кошачью фляжку, чутка пролив на пол. В горле было как-то сухо, но, попробовав свою мешанину, Спар только скривился и негромко простонал что-то невразумительное от отвращения. На работе мозги у него не были так уж сильно похоже на смесь клея и бумаги, от него не несло, все получалось уже само собой, быстро и слаженно, но для себя работать и делать что-то особенное не хотелось. Он щелкнул языком, слизнул каплю с верхней губы. Во рту от нового шедевра стало еще суше, чем раньше. Плохо совсем. Ничего такого годного. Но он, наверное, не должен отравиться. Даже если так - это не страшно, мир много не потеряет. Мир вообще на него клал. Вселенная играет в сложные игры сама с собой, в одиночестве, и от одной потерянной монетки ей не убудет. Цена Лесли - копеек десять. Максимум.
Бармен закрутил крышку, параллельно размышляя о том, что лучше бы кто ему открутил руки, и убрал фляжку в карман плаща. Карманы у Мода были большие, но кошачье ухо все равно выглядывало наружу. Было в этом какое-то очарование, в этом котенке. Очарование очень уж губительное. Поехали.
Может быть, ему стоило купить переноску для огневиски поменьше. Может быть. Но и этой иногда было мало. Надо узнать, действует ли заклинание незримого расширения на фляги - это было бы чудо, как хорошо. Только денег достать. Лесли Спар часто думает об этом, но никак не узнает. Дело даже не в деньгах. Слишком уж Мод унылый слизень, который не может решиться сделать хоть что-нибудь. Искать информацию - слишком тягостно. Исправлять ошибки - болезненно. Он лучше для начала проблюется.
Но не сейчас. Сейчас Мод даже относительно трезв - по крайней мере, не размазывает сопли по стенам, и по пути к Барабель всего лишь раз сворачивает не туда. И даже не из-за собственной тупости, а в основном потому, что мысли тяжелые и жгучие, давят, как пресс на заводе. Не дают рассмотреть пути. Путь ведь разный бывает, предложение читается, как кому хочется. А шкура стен кругом щелкает и трескается, как рвется под пальцами кожа людей-бабочек, сходит вниз, до мяса и косточки. Ши-и-икарно. Спар постукивает костяшками по стенкам, пока ищет знакомую дверь. Он двигается вполне себе спокойно, лишь иногда отклоняясь от курса. Шаг-два. Не от того, что выпил, а от того, что сам он в полнейшем раздрае. Потому что урод и мудила, потому что кто еще, право слово, сможет сделать ему хорошо? Маленькая злая рыбка с крепкими кулаками. Самая лучшая подружка. Мировой бестселлер.
Спар морщится, чувствуя, как самоистязание достигает своего апогея. Он чувствует себя виноватым, и это отвратительно, настолько, что это даже не хочется заменять душащей жалостью. Нужно уничтожить. Хотел бы разныться, начать жалеть - выпил бы. Для этого не пошел бы к МакФасти. Ведь она портвейн. Злая, противная МакФасти ему слезки не утрет. Злая, противная МакФасти не будет его терпеть.
- Барабулька, сучья пизда!
Идущий медленно до этого, находящийся в некоторой прострации и лености, при подходе к нужной двери Мод встряхивает плечами и немного звереет. Не потому что он так уж сильно бесится с МакФасти, нет. Он горит сам себя, так, что белки глаз краснеют.  Так, что скоро лесопросек в мире не останется. И Лесси стучит в дверь тяжело, почти наваливается на нее. Несколько ударов, чтобы попробовать прийти в относительную норму. Очнуться. Мод лучше бы вдарил себе.
- Я с сестрой посрался, блять, мне плохо!
Он выдыхается также резко, как бросается до этого на несчастную дверь, и упирается в стену слева от нее лбом. Даже удержавшись от того, чтобы не стукнуться о нее башкой. Завтра на работу. Нужно не забывать, что завтра на работу. Из этого этого выжать какой-никакой, а стимул.
Из него прям почти нормальный человек. Почти?
- Мне так расхуево...
Он достает флягу, но, повертев крышку, засовывает обратно. В таком не поможет. Не тот срач, который можно закопать и притоптать. А ведь Спару бы хотелось.
Ненависть к сестре не цветет яркими красками - она просто жива и существует. Как аллергия. Только не чесотка. Ненависть к надоедливой, солнечной девчонке. Она ему не родич, ему бы очень хотелось сказать, что "никто", но Мод банально не может себе это позволить. Ванилопа есть то немногое, что как раз у него и осталось, что не позволяет расплыться амебой окончательно. Она доводит до белого каления, но она ему очень нужна. Шпора. Тонкая колонна. Мало, но достаточно, чтобы существовать.
Только Лесли опять все всрал. Позже будет лучше, позже и Ванилопа сделает вид, что не слышала никаких оскорбительных тирад, а сейчас Моду нужно очистить ауру и понять, что мир все еще в движении, и что ждать его он не будет. Запустить двигатель, чтобы сыскать хоть какой-нибудь прогресс.
Привет, Барабель МакФасти.